Das Ertrunkene Herz

Odysseus

›Das ist nicht das Ende, Odysseus. Du darfst jetzt nicht aufgeben.‹

Ich saß mit gekreuzten Beinen auf dem schwankenden Deck, der Stumpf eines notdürftig aufgestellten Mastes drückte in meinen Rücken. Vor mir erstreckte sich der Horizont, eine flache, graue Linie, die mir den Trost von Land verwehrte. Neun Tage des Treibens. Neun Tage, seit der Himmel aufgebrochen war und Zeus seinen Donnerkeil geschickt hatte, um uns zu bestrafen.

Ich schloss die Augen, doch die Erinnerung brannte auf der Innenseite meiner Lider. Der scharfe, metallische Geschmack von blitzversengter Luft und verkohltem Fleisch. Die Schreie meiner Männer, die jäh verstummten, als die schwarze See sie verschlang. Eurylochos hatte um seine Mutter gefleht. Perimedes hatte nach mir gegriffen.

Es war alles sinnlos gewesen. Ich war der König von Ithaka gewesen, der Plünderer von Städten. Ich war ein Mann der Logik in einer Welt, die verrückt geworden war. Doch die Logik war mit meiner Mannschaft gestorben. Jetzt befehligte ich einen Friedhof.

Eine Welle klatschte gegen die Seite des Floßes und sprühte kalte Gischt in mein Gesicht. Ich wischte sie nicht weg. Das Salz, das auf den rissigen Lippen brannte, fühlte sich wirklicher an als mein eigener Name.

»Nur noch ein kleines Stück«, krächzte ich.

Eingerostet durch mangelnde Übung, klang meine Stimme, als gehörte sie einem Fremden.

Ich blickte zu den Sternen, die durch die aufbrechenden Sturmwolken hervortraten. Ich steuerte aus dem Gedächtnis und Instinkt, zielte auf die enge Meerenge, die für so viele Seeleute den Tod bedeutet hatte. Es war ein Himmelfahrtskommando, aber es war der einzige Weg nach Hause.

›Zuhause.‹

Das Wort schmerzte in meiner Brust, ein Phantomglied, nach dem ich nicht aufhören konnte zu greifen. Zuhause bedeutete Penelope. Meine wunderschöne Frau. Ich stellte sie mir vor, wie sie an ihrem Webstuhl webte, das Feuerlicht, das sich im Silber ihres Haares fing. Sie war eine Omega der alten Welt, sanft, beständig, der Anker für mein treibendes Schiff.

Doch das Meer zwischen uns hatte sich verändert.

Zur Zeit meines Vaters hatte der Barde Orpheus die Gesetze der Natur gebrochen, um Eurydike in die Unterwelt zu verfolgen. Seitdem war die Welt wilder geworden. Wir nannten es den »Fluch des Barden«, doch es war eine Umgestaltung der Natur selbst. Männer erwachten voller Aggression, die Knochen zerschmetterte. Frauen verströmten Düfte, die tausend Schiffe in den Krieg entsenden konnten.

Ich hatte mich dagegen gewehrt. Ich blieb ein Beta, ein Mann des Verstandes. Während Achilleus dem schreienden, blutrünstigen Rut erlag, plante ich. Ich überlebte, weil ich die Welt nicht in die Knie zwang. Ich überlistete sie, mich passieren zu lassen.

Doch Verstand konnte keinen Donnerkeil aufhalten und den Ozean nicht dazu bewegen, mich zu meiner Frau zu bringen. Alles, was mir blieb, war Hoffnung.

Wenige Stunden nach Sonnenaufgang spürte ich die erste Veränderung. Das tiefe, rhythmische Rollen des offenen Ozeans wich einem subtilen, beharrlichen Sog aus dem Norden. Das Floß begann Fahrt aufzunehmen, trieb nicht mehr nur, sondern wurde vorwärtsgezogen. Das war es. Der Sog der Meerenge.

Bald verschwand der saubere Duft des offenen Ozeans, ersetzt durch einen fauligen Geruch nach Fäulnis und stehendem Wasser und altem, nassem Stein. Dann kam das Geräusch. Nicht das Brechen von Wellen, sondern ein tiefes Ächzen, das durch die Balken des Floßes vibrierte.

Zwei schwarze Flecken erschienen am Horizont und wuchsen langsam zu steilen Klippen empor, die die Passage markierten.

Ich umklammerte das Steuerruder, meine Knöchel traten weiß hervor. Die Strömung war jetzt stark, ein Fluss im Meer, der mich direkt in den engen Schlund der Schwärze zog, flankiert von den Klippen. Zu meiner Rechten die Höhlen, in denen Skylla hauste, still und wartend. Zu meiner Linken …

Das Meer kochte. Eine gewaltige, kreisförmige Vertiefung zeichnete die Oberfläche, drehte sich mit einer Gewalt, die das Holz erzittern ließ.

Charybdis.

In den alten Geschichten war sie ein Mahlstrom. Eine Gefahr der Gezeiten und der Natur. Doch als ich in den sich weitenden Schlund des Wirbels starrte, sah ich die Wahrheit dieser neuen, zerbrochenen Welt. Sie war eine Omega. Eine uralte, unsichtbare Bestie, in den Wahnsinn getrieben durch einen Zyklus des Hungers, der niemals endete.

Das Meer kippte.

Der gesamte Horizont brach zu meiner Linken weg, glitt hinab in einen Trichter aus drehendem schwarzem Glas. Mein Floß ächzte, die Ochsenhautriemen knarrten unter der Belastung.

Ich rammte das Steuerruder in die aufgewühlte Oberfläche, kämpfte gegen den Widerstand. Das Holz zerbrach in meinen Händen, und der gebrochene Schaft wirbelte davon, verschwand im Schaum.

»Gierig«, flüsterte ich.

Ich krabbelte zur hohen Seite des Floßes, klammerte mich an den Maststumpf. Unter mir weitete sich der Wirbel. Durch die durchscheinenden Wände sah ich Schatten, die sich in der Tiefe bewegten, gewaltige und wogende Formen, die keinen Platz in einem normalen Ozean hatten. Die Passage selbst pulsierte mit dem langsamen, rhythmischen Zusammenziehen eines lebenden Wesens.

Dann traf das Floß den äußeren Ring. Die Welt löste sich in schwindelerregende Bewegung auf; die gewaltsame Rotation drückte mich auf das Deck.

Ich blickte nach oben. Der Himmel war zu einem verschwommenen Schleier geworden, doch eine Sache blieb unbewegt. Ein wilder Feigenbaum, der wider die Natur aus der Klippenwand wuchs.

›Spring‹, schrien meine Instinkte.

Ich schnellte nach oben, gerade als das Floß unter mir zerschellte. Meine Hände griffen ins Leere. Raue Rinde riss meine Handflächen auf. Ich prallte gegen den Ast, schlang die Beine in einer verzweifelten Klammer um das Holz.

Unter mir verschwanden die Überreste meines Floßes im dunklen Schlund. Ich hing dort und keuchte. Am Leben. Sicher.

Dann ruckte der Baum. Ein tiefes, vibrierendes Schnurren drang durch das Holz in meine Brust. Unter mir weitete sich das Auge des Mahlstroms, das Meer schwoll gegen den Zug der Erde nach oben an.

Charybdis wusste, ich war dort. Sie konnte den Eindringling wittern. Keinen Alpha, mit dem man sich paaren konnte, sondern Beute, die verschlungen werden musste.

Der Ast barst mit dem Geräusch eines Schiffsmastes, der im Sturm bricht. Ein trockenes Knacken – ein gewaltsamer Verrat, das Echo des Landes, das mich ein letztes Mal abstieß. Die Welt sackte unter mir weg. Und ich fiel.

Als ich auf die Oberfläche traf, fühlte es sich nicht wie Wasser an. Es war dick, dicht, als würde man gegen eine Wand aus kaltem, lebendem Knorpel prallen. Die Strömung packte mich, und das Tosen des Windes verschwand, ersetzt durch einen tiefen, pulsierenden Donner. Ich trudelte durch die Dunkelheit, drehte mich unkontrolliert.

Das Salz brannte in meinen Augen, doch ich zwang mich, sie trotzdem zu öffnen. Die Wände des Wirbels waren die glitschige, muskulöse Auskleidung eines Rachens. Pulsierende grüne Adern aus Hexenlicht waren in dem Fleisch der Gezeiten eingebettet. Gepanzert war dieser Rachen mit Reihen knöcherner, seepockenartiger Grate, dazu geschaffen, alles zu zerfetzen und zu zermalmen, was Charybdis verschluckte, indem sie unaufhörlich gegeneinander mahlten.

Ich wurde verzehrt, bei lebendigem Leib gefressen von einer Kreatur, die nur für den Instinkt lebte. Ich würde meinen Weg zu Penelope wohl doch nie finden.

Meine Lungen schrien. Der Instinkt einzuatmen war eine panische Bestie in meiner Brust, die gegen meine Rippen hämmerte. Ich war ein Mann des Willens, doch es gab Grenzen dessen, was ich ertragen konnte.

Der Druck stieg sprunghaft an, presste die verbleibende Luft aus meinem Blut. Meine Trommelfelle platzten, und meine Sicht wurde an den Rändern grau. Mein Kampf wurde schwächer, meine Glieder schwer vom Einsetzen des Todes.

Und in diesem schwindenden, stillen Moment veränderte sich die Dunkelheit. Der blinde Hunger des Mahlstroms verschwand, ersetzt durch etwas Uraltes. Etwas Kälteres. Eine Präsenz, die nicht zu der Bestie gehörte, sondern zum Abgrund selbst.

›Der kleine Mann, der meinen Sohn geblendet hat.‹

Die Stimme vibrierte bis in mein Mark.

›Der kleine König, der dachte, Verstand könnte ihn vor einem Gott schützen. Wie tief er gefallen ist.‹

Er war es. Poseidon. Der König der Meere.

Er manifestierte sich aus dem reinen Nichts, eine ehrfurchtgebietende Macht, gegen die selbst Charybdis nicht ankämpfen konnte. Zwei Augen öffneten sich in der Düsternis, glühend und bösartig, beobachteten meinen Kampf mit dem teilnahmslosen Blick eines Haies.

Ich konnte nicht sprechen, doch mein Verstand weigerte sich, zu erlöschen. ›Ihr versucht seit zehn Jahren, mich zu ertränken‹, sandte ich meine Gedanken in die erdrückende Dunkelheit.

›Ich bin immer noch hier.‹

›Der Tod ist langweilig, Odysseus. Und du … bist interessant. Du hältst durch, wenn du zerbrechen solltest.‹

Gelächter wellte durch das Wasser, so zerstörerisch wie Charybdis’ Appetit.

Die Strömung verlagerte sich, Charybdis begann, ihre Mahlzeit auszukosten. Es war keine Gnade. Es war nur zusätzlicher Schmerz, der die Qual verlängerte. Poseidon kontrollierte sie. Oder … tat er das?

Ich blickte an dem Gott vorbei in die glühende Fäulnis von Charybdis’ Eingeweiden. Die Wände des Wirbels saugten dem Meer selbst die Farbe aus. Der Fluch des Barden hatte sie in einen Parasiten verwandelt. Sie war eine Omega ohne Gefährten, ihre Hitze brannte ein Loch in die Welt.

›Sie frisst Euch auch auf‹, sandte ich mit einem panischen Gedanken.

›Seht hin. Sie ist eine Krankheit in Eurem eigenen Körper. Ihr seid das Meer, aber Ihr könnt Euer eigenes Herz nicht herausschneiden, ohne zu verbluten.‹

Der Druck um mich herum zögerte. Es war nicht viel, aber es war etwas. Ich hatte recht gehabt, und das war meine Chance.

›Ich bin sterblich. Ein Außenseiter. Gebt mir die Kraft, dies zu überleben, und ich werde die Monster an die Leine legen, die Ihr nicht kontrollieren könnt. Ich werde Euch dienen.‹

Es war eine Lüge, aber ich war schon immer ein Meister der Täuschung gewesen. Sie war eine meiner stärksten Waffen während des Krieges gewesen, und sie konnte mir immer noch gute Dienste leisten.

Diesmal funktionierte es nicht. ›Immer der Täuscher‹, sinnierte der Gott.

›Du glaubst, du kannst mit der Tiefe verhandeln? Du glaubst, du kannst deinen schlauen kleinen Beta-Verstand nutzen, um dich aus Charybdis’ Rachen freizureden?‹

›Du kannst einen Gott oder eine Urgewalt nicht überlisten, Odysseus. Du kannst Hunger nicht überlisten. Du kannst ihn nur beherrschen.‹

Das Wasser verdichtete sich um mich herum.

Die Strömung zog sich zusammen, zerquetschte die letzte Luftblase aus meiner Brust.

›Du willst überleben? Dann kannst du nicht mehr der Mann des Verstandes sein. Um das hier zu überstehen, musst du der Alpha sein.‹

Die Essenz des Abgrunds schoss in meinen Mund, dick und kalt, zwang meinen Kiefer auf. Sie flutete meine Lungen, verbrannte das zarte Fleisch, das für Luft geschaffen war.

Meine Brust zog sich krampfhaft zusammen, meine Rippen brachen und formten sich um. Meine Haut riss auf und verschloss sich wieder, glitschig und kalt wie der Bauch eines Fisches. Die vertraute Hitze meines Blutes wurde gestohlen, ersetzt durch die Kälte der endlosen Tiefen.

Und dann zerbrach mein Verstand.

Das ruhige, rationale Zentrum meines Wesens wurde fortgespült. An seiner Stelle erwachte eine urtümliche Aggression brüllend zum Leben. Eine Woge der Dominanz, reiner und dunkler als alles, was ich je gefühlt hatte, flutete mein Gehirn.

Es fühlte sich nicht wie Wahnsinn an. Es fühlte sich an wie Tyrannei, wie auseinandergerissen und neu zusammengesetzt zu werden. Neu geformt … aber falsch.

›Atme‹, befahl Poseidon.

›Atme das Salz.‹

Ich konnte ihn nicht zurückweisen, nicht mehr. Ich nahm einen Atemzug, und eisige, schreckliche Macht schoss durch meine Adern. Meine Sicht klärte sich, und plötzlich konnte ich alles mit raubtierhafter Klarheit sehen.

Meine neuen Instinkte wollten nicht denken. Sie wollten keine Flucht planen. Sie wollten die Kehle der Welt packen und sie zwingen, nachzugeben.

›Unterwirf dich.‹

Ich krümmte die Finger, und das Wasser gehorchte. Ich streckte die Hand aus, packte den Schlund des Wirbels mit einer Hand aus reiner Strömung.

Es war keine Bitte. Es war der Alpha-Befehl. Ich hatte ihn unzählige Male zuvor gehört und jeden verachtet, der versucht hatte, meine Unterwerfung zu erzwingen. Jetzt war es meine Stimme.

›Spuck mich aus‹, befahl ich, so scharf und rücksichtslos wie Poseidons Dreizack.

Die Wucht meiner neuen Macht prallte gegen den Willen der Bestie. Charybdis bäumte sich auf. Die gewaltigen, rotierenden Wände aus Fleisch erzitterten. Das Monster bekämpfte mich, immer noch entschlossen, die Kreatur zu zerquetschen, die es gewagt hatte, sie zu verspotten. Doch ich war nicht mehr dieser Mann, und Poseidons Gabe war stärker als Charybdis’ Verlangen, mich zu verzehren.

Der Wirbel kehrte sich um, und ich zwang den Ozean durch meinen Willen, mich auszustoßen. Charybdis stieß einen letzten, gurgelnden Schrei aus, und dann schoss ich nach oben wie ein Stein aus einer Schleuder.

Ich brach aus dem Meer hervor in eine Welt aus Chaos und stechendem Regen. Für einen Herzschlag lang war ich orientierungslos in der Luft. Dann prallte ich auf ein gezacktes Wrackteil, ein großes Stück Treibholz, das einst zu einem größeren Schiff gehört haben musste. Zweifellos hatten Seeleute, die weit weniger Glück hatten als ich, einst versucht, die Meerenge zu durchqueren.

Das Holz ächzte und drehte sich unter meinem Gewicht, drohte, mich zurück in den Strudel zu werfen. Doch wie durch ein Wunder versagte der Ozean nun darin, mich und meine kleine Zuflucht ganz zu verschlingen.

Ich lag da und keuchte, mein Körper eine Landkarte frischen Schmerzes. Die Luft fühlte sich qualvoll kalt an gegen das wunde Fleisch meines Halses. Ich hustete, und ein Schwall aus Meerwasser und Blut spritzte auf das nasse Holz.

Der Sturm heulte, doch das Geräusch war jetzt anders, fern. Der Wind, der mich bis auf die Knochen hätte durchfrieren lassen sollen, fühlte sich an wie eine seltsame Liebkosung auf meiner neuen Haut. Langsam, zitternd, drückte ich mich auf die Füße und schwankte auf den instabilen Trümmern.

Da sah ich sie. Meine Hände.

Sie glühten in einem schwachen, grünen Licht, dem Mal des Abgrunds. Ich ballte die Fäuste, und die aufgewühlten Wellen um mein Wrackteil beruhigten sich, legten sich, als würden sie durch meine Anwesenheit besänftigt.

Ein Lachen stieg in meiner Kehle auf, abgehackt und wild und vollkommen unmenschlich. Ich hatte überlebt. Ich hatte einen Gott überlistet. Unfassbar, ich war den rücksichtslosen Rachen des Schicksals wieder einmal entkommen.

Ein nagendes Unbehagen breitete sich in meinem Hinterkopf aus. Es schien … zu einfach. Warum sollte Poseidon mir schließlich eine solch unmögliche Gabe gewähren? Ich war sein Feind. Nein, etwas stimmte nicht.

Ich drehte mich zum fernen Ufer, und ein entsetzliches Gefühl überkam mich.

Das Land wirkte … trocken. Spröde. Ein Ort, an dem die Luft dünn und leer war, wo der Boden ein erstarrtes, totes Ding war. Der Gedanke, auf den Sand zu treten, ließ mich vor tiefer Panik kribbeln.

Ich blickte hinab auf die schwarze, aufgewühlte See. Sie rief nach mir.

›Zuhause.‹

Sie flüsterte.

Derselbe Gedanke, das Wort, das ich immer mit Penelope verbunden hatte. Es gehörte nicht mehr ihr.

Die Erkenntnis traf mich mit der Wucht einer Riesenwelle. Ich hatte ihn nicht getäuscht. Dieses eine Mal hatte mein Verstand versagt. Es war Poseidon, der den Trick gespielt hatte.

Poseidon hatte mein Leben gerettet, indem er mich in das eine Ding verwandelte, das ich hasste. Er hatte den Mann des Verstandes in eine Bestie des Instinkts verwandelt. Ich konnte nicht mehr in der Welt leben, für die ich so verzweifelt gekämpft hatte. Er hatte mir ein Königreich gegeben, aber es war jenes, das ich nie gewollt hatte.

Ich sank auf dem nassen Holz auf die Knie, der Sieg schmeckte nach Asche in meinem Mund. Ich würde zu Penelope zurückkehren. Ich würde diesen Fluch mit jedem Atemzug in meinem neu geformten Körper bekämpfen. Ich würde dem Gott trotzen, der mich neu geformt hatte.

Doch als das Wrackteil auf das Ufer zutrieb, wusste ich, dass der Krieg nicht vorbei war. Er hatte sich nur unter meine eigene Haut verlagert.

Ich war der Alpha der Tiefe. Und mich packte das Entsetzen, dass der Mann, der Penelope liebte, bereits ertrunken war.